И что увижу, о том пою.
Вчера посидели на фирме, попили разного. Хоть особо итоги и не радуют, но сидеть с кислыми минами и стонать о том, какая сука — жизнь, тоже не фасон. В общем, в очередной раз все оставляешь и оставляешь всякое говно в уходящем, а оно — бац! — все время всплывает в новом…и каждый раз надеешься, что что уж в этом-то точно, все будет хорошо!
Знаете что? А я теперь на это не надеюсь. Нет, теперь я это совершенно точно знаю! Отныне, как поют Стас Подлипский и Жорик Делиев в жизнеутверждающем дуэте, «добро по концовке всегда выебет зло!».:))
Праздновали мы так, праздновали, до танцев досидели самые стойкие:
Оставил короче машину под офисом, пришел домой, послушали на сон Vaya Con Dios и протрубили отбой. А ночью мне приснилось…
Скажите, вы когда-нибудь писали песни во сне? Я это делаю постоянно. Причем и музыку, и тексты, и аранжировки. И так это ночью торкает, вижу ж, вещь — гениальная, хитяра всех времен и народов, беспесды. А утром просыпаюсь, и пока зубы чищу, остатки этого шедевра как-то сами из головы так — раз, и улетучиваются. Стоишь как дурак, пялишься на себя в зеркало и нифига уже не помнишь. Вспоминаю Маяковского, у него аналогичная хня была, когда ему ночью, помните, вот эти нетленные пришли в череп: «тело твое я буду беречь и любить, как солдат, обрубленный войною, ненужный, ничей, бережет свою единственную ногу». Короче, ВВ просыпается, пишет на коробке горелой спичкой «единственную ногу» и вырубается. А утром полчаса ломает голову, что же это за нога такая. История общеизвестная, но знаете что? Насчет спички — это фигня полная. Я пробовал, на одну букву только и хватает. Думаю, без фломастера не обошлось:)
Помните знаменитый рифф из первой песни Рэйнбоу с первого альбома Man oh the Silver Mountain? Ту-ду ту-ду-ту-ту…это я придумал, лет восемь мне было. Когда от Блэкмора его услышал — чуть не заревел. Не, реально, мамой клянусь, я придумал! Только кто ж теперь поверит?
В детстве я мечтал стать моряком или рок-музыкантом. Не стал в результате ни тем ни другим. Вот теперь представьте, какой чудовищный музыкальный потенциал я самолично просрал, если оно даже во сне из меня до сих пор прет? Песец полный.
Короче. Послушали мы с Анной и Спартаком офигительную Дэни Кляйн с ее крышесносящим полуакустическим коктейлем из шансона, фламенко и прочей белиберды, еще раз впечатлились низким грудным завораживающим голосом и потопали спать под финальные аккорды FAREWELL SONG. Я еще отметил, что было бы нехило ее в рок-обработке сыграть. Даже не так, она вообще выглядит как некий тяжеляковый номер, переложенный в акустику. Додумывать было лень, уснул, а ночью она мне приснилась! Бог мой, как она звучала! Тяжеленные гитары, зубодробительное молотилово, бас ака зов Ктулху и сверху вокал продавшего душу дьяволу Планта в обмен на желание петь еще в шесть раз круче…
А утром выпал снег. Машина была у офиса, и я решил пойти пешком, несмотря на чавкающее под ногами болото. Удовольствие получил огромное, вот, можете посмотреть.
Кстати, вот художником я никогда не хотел стать, несмотря на то что когда-то рисовал неплохо, да и нравилось мне это дело очень. Почему? А фиг его знает, наверное потому что знаю, какое это неблагодарное дело…
Шел я по Тираспольской, и шел мимо дома, где жил Юра Коваленко, о чем свидетельствует мемориальная доска, прикрученная к фасаду. Приходилось мне бывать в той квартире… Вот скажите, о чем вы думаете, глядя на мемориальную доску, с которой на вас пялится светлый лик творца? Конечно же о всемирном признании, куче поклонников и последователей и конечно же о миллионах, стекающихся на счета гения, как конечный результат его известности. Блин…Юра Коваленко жил и умер в нищете, ребята, в вопиющей нищете. Когда у него горели трубы, а было это практически ежедневно, он выменивал новую картину на бутылку водки. Это было, это было именно так, я ничуть не преувеличиваю. То, что творилось в его маленькой квартирешке — это был не художественный беспорядок, это был бардак в квадрате, бардак в кубе, Юра немым укором ходил по Одессе и стрелял мелочь…не пиздец ли это? Пиздец…хотя чему я удивляюсь?
Об одном жалею — при очередном переезде куда-то проебал его автопортрет в карандаше, может скоро стал бы миллионером…
Спешл фо. Для тех, кто думает, что художники купаются в роскоши: здесь книга Олега Губаря про Юру. И это правда, как она есть.
В общем, насладился я зимними видами и дошел до офиса, где на меня незамедлительно вылился новый ушат проблем и неприятностей. Но. Не буду поминать Ницше, или еще кого умного. Ведь выше я уже говорил вам, что следующий год будет намного лучше нынешнего, хотя и на нынешний мне жаловаться грех. Потому что счастье мое всегда со мной, а несчастья…это все временно и преходяще, да и не несчастья это вовсе, а так…
И вообще, скоро Новый Год! А так как существо я примитивное и бесталанное, то не буду писать очередной бездарный стих, все равно херня получится. А процитирую лучше свою любимую Stray Cat, все больше пользы…:)
Пока ты со мною – чего же еще желать?
Разве что – пусть это будет долго. И хорошо.
Зима, как всякий вампир, не отражается в зеркалах,
но хроноп не забыл завести часы-артишок,
и в нужный момент раздастся хрустальный звон,
тонкая стенка бокала проснется и запоет.
Усталость вместе со старым годом отправится вон.
Мы заметим краем зрачка, что движется парусный флот.
Приятного плаванья сумасшедшему кораблю!
Пусть для крушения – куча разных причин,
Их все до одной перевесит мое «люблю».
Кстати, а ты?.. Впрочем, не отвечай. Молчи.
Не говори: «С новым счастьем!» – как принято в эту ночь.
Просто оставь мне то, которое есть уже.
Оно на тебя похоже – не отличить, точь-в-точь.
Поцелуй меня. Пусть Земля остановит свое движе
.
Подробнее...
Подробнее...
